déjate la barba muy muy larga. respira muy largo. intenta escribir en manuscrita. escucha dos canciones muy tristes. una más (y forzosamente y con voz de ultratumba, que resuenen las palabras: córtate-las-venas) más triste aún, para luego, de la nada y repentinamente, poner una canción muy alegre y falsamente entusiasta. no te bañes en todo el fin de semana. regresa a tus vicios: fuma, toma, compra putas, apuesta. asegúrate mil veces a ti mismo que nunca volverás bla bla bla y etcétera también. piensa en que la tarde de un domingo es casi infinita para sobrevivirla. observa túneles negros que se abren por donde quiera. mira fijamente el cuchillo. repítete las mismas y las mismas cosas. sueña con torres eiffels. calles de venecia. pirámides de egipto. conviérte en adicto del facebook (revisa su perfil) vuélvete loco. ten quince años otra vez.
29.4.12
28.4.12
26.4.12
podria pensar a,b,c,d y en Tiro de Esquina
Podría pensar en el sonido de a)el cielo cayéndose b)una espada cortando el aire y lo que deben ser las nubes c)tres gatos que me observan desde algún lugar imaginario con sus ojos de brujas disfrazadas que maldicen la noche y hechizan con pociones de marineros perdidos, y han de pensar que se han entregado falsamente al diablo d)una mala rima e)mosquitos voladores que llevan al Internet por dentro f)un amigo imaginario nuevo que se llama Tiro de Esquina. Podría pensar también en que te amo: así, sin ningún cielo que se cae, enrevesado por las tres espadas de un gato brujo, que fabricó un raro conjuro de internets voladres, mientras cobraba un Tiro de Esquina: así de absurdo te amo.
25.4.12
El Gato levantó la mirada por encima del hombro. Chupó el cigarro. Pensó en que la vida debía de ser un vórtice color negro recorriendo al universo y llenándolo de algo parecido al miedo, el amor o la alegría. No podía creer que luego de haber existido todos esos años, fuera a morir. Cantro le dice a Jarmine:
Hay muchos de los destinos que ya fueron echados. El Gato maldice al Piano, a la Ventana y sobre todo a la Sensación. Luciérnagas flotantes llenan el espacio. Respiraciones muy profundas. Orgasmos entrecortados. La simiente derramándose en la negrura de la noche.
Hay muchos de los destinos que ya fueron echados. El Gato maldice al Piano, a la Ventana y sobre todo a la Sensación. Luciérnagas flotantes llenan el espacio. Respiraciones muy profundas. Orgasmos entrecortados. La simiente derramándose en la negrura de la noche.
pastillas para no alucinar.
Arañas gigantescas. Un TV vieja como de motel de carretera. Ruidos en el techo. El aire sonámbulo. Las ventanas (de tus ojos) observándome por el cielo. Un vórtice negro de miedo atravezándolo todo. Sintiéndonos raros.
22.4.12
que asco mr. writer.
dicen los expertos, que uno debiera escribir varias horas al día. ensayar largamente con los párrafos; besarles las frases, manosearles las palabras, cambiarlos, moverlos de un lugar a otro. solo he comprobado si esto es verdad contadas veces en mi vida. hubieras visto. era como hacer el amor con esos carajos capítulos en forma de balas trepidantes: cocodrilos que mordían el aire que estaba hecho de pedazos de revistas, cómics y cualquier otra cosa brillante. yo amaba esos capítulos. eran fosforescentes. electrónicos. distantes y drogadictos. rapaces como una prostituta en un ferrari a ciento ochenta kilómetros por puteada. yo nací de esos capítulos: trendys: cortados: alucinantes: alucinógenos. totalmente arrítmicos. pero en fin, yo podía jugar con ellos toda la noche, y estirarles los tamaños, hacer que de sus miles de bocas, salieran todas esas faltas de sintaxis que lo llevaban a uno a proclamar el éxtasis de la mala ortografía. eran, en conclusión, una verdadera porquería que quedó arrumbada en un archivo de PDF. descansen en paz.
post it, que se escribió en la misma habitación donde colgaron a una niña y habita largamente su presencia.
Y es, precisamente, una hondura más sin nombre —que la tuya, en ausencia y horror, no tiene, por inexistente y porque el diablo borrara su recuerdo, palabra con que describirse— la que podrá rescatarnos. necesitamos escribir muy en alto el nombre de esta angustia; pensar, que el mundo se terminará muy pronto —con igual o peor presteza que dejé tus ojos— y recordar que al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver. ¿Cómo piensas, vida mia, que este orgullo, violente e incorpóreo se queda tan tranquilo? Borraste mi nombre y es —en algún lugar inexplicable, donde estructura/palabra conjugan y no alcanzan nunca, sino en el delirio— a ser la única explicación.
Nos queda —me queda— un corazón, podrido de latir.
Dos horas infinitas para vivir todos tus recuerdos [y el suspiro que ya no traga más nubes]
Y siempre, el septiembre verde de tus ojos.
¿Será preciso, andar, tan juntos por la vida? Que el único rezo que conocí, fue el delirio entorpecido de tu fiebre; la única fiebre; tu sexo caliente; el único calor, tú en casa.
Nos queda —te queda— un relámpago en vela y abrir (útero/matriz)
El cajóni donde el diablo escondió la última llave del mundo
¿dije diablo? Fue mi latido, porque, puesto, pensamos conocer al mundo entero.
Nos queda —me queda— un corazón, podrido de latir.
Dos horas infinitas para vivir todos tus recuerdos [y el suspiro que ya no traga más nubes]
Y siempre, el septiembre verde de tus ojos.
¿Será preciso, andar, tan juntos por la vida? Que el único rezo que conocí, fue el delirio entorpecido de tu fiebre; la única fiebre; tu sexo caliente; el único calor, tú en casa.
Nos queda —te queda— un relámpago en vela y abrir (útero/matriz)
El cajóni donde el diablo escondió la última llave del mundo
¿dije diablo? Fue mi latido, porque, puesto, pensamos conocer al mundo entero.
una de domingo, mi amor.
siempre que pienso en la palabra tren, pienso en la palabra fantasma. un tren gigante y carajamente encabronado que te está llevando directo al infierno. ¿te imaginas? ir montado con la certeza sobreactuada de saber que estás listo para partir, deportivamente, hacia lo más recóndito de los quintos, sextos y séptimos avernos. pero, compostura: la concepción freudiana de fantasma es distinta. y al pensar en fantasma, pienso continuadamente en ti (y en el fantasma). lamento mucho no haber podido cargar con todas esas maletas. quizá, nunca debí tomarlas, en primer lugar ¿pero qué hacer?
21.4.12
googlea, ceci, googlea.
este post, está disfrazado guasonamente de sala de espera en urgencias médicas. tiene: los tres foquitos brillantes del consultorio: el cuadro que no habla de la reminiscencia arqueológica, de dalí. tres muchas obras completas de caldo de lacan para el freud (volúmenes I, II y III) y el vaso alargado color marrón mate que es casi de cerámica (ese vaso, tiene una larga historia: es cónico. mide aproximadamente cuatro centrímetros, y su alma es negra, ¿puedes creer que su alma sea negra negra negra, como las brujas de los cuentos que nunca escribo? punto y coma; te decía que ese vaso tiene su historia, porque ese día iba mas jodido que los otros y me diste café ahí) pero no es cerámica y ha de ser algún otro material: es del color que ha de ser la sensación de sentarse en algún pueblo africano a beber alguna bebida extraña; es del color, de un vórtice negro que crece en el estómago y pronuncia, por sí mismo, la palabra "gurú" mil veces. silencio. silencio largo. te iba a platicar otras más cosas, pero el tiempo se acabo.
20.4.12
jumanji: trampers
TRAMPERS. es un gato en pañales que generalmente sale del aire acondicionado. aunque no lo creas, es como una especie de referí entre las peleas de papá y mamá. parece no importarle nada y constantemente hace muecas. no hay cosa que parezca grave. más que referí es un guasón que hace muecas y gestos para hacerte reir.
almizcle, azafrán, azabache y alabastro
Ojalá pudiera mandar en el alma (esa cosa pegajosa, tan llena de aire, días feriados y abriles de cualquier año que sea cualquiera menos 1987) pero la verdad es que uno no puede jamás gobernarla. No tengo ninguna otra religión más que las letras y el cuerpo desnudo de una mujer (cliché) Quisiera decirte que además espero el día en que pueda decirte que te amo, y que bla bla bla. Es difícil (verde). Y no pienso publicarlo aquí. Sé, que la única manera de hacerlo -fibra de vidrio, un abogado del diablo, y un orgasmo- es... ¿qué iba a decir? Carajo. Si cada día es más difícil conectar las palabras: hilar con coherencias las ideas. Escoger el color justo de una palabra, su textura, el trazo de sus letras: almizcle, azafrán, azabache, alabastro. Cuatro palabras que pudieran significar tan lo mismo te amo como te odio.
18.4.12
Comentario de pie de página no. 54
De la literatura que iba a ser una análisis o una nota de análisis, y se convierte en ella misma la propia literatura, y recuerda, de alguna extraña manera, a Junot Díaz:
Un comentario antes de proseguir: las imágenes de esta obra, obedecen, en tamaños y proporciones, a los desplantes sufridos por el dicho escritor en distintas temporadas. El autor se vio tentado en algún punto cronológico de la historia, a ordenar las imágenes y encuadrarlas bajo los mismos tamaños, apareciendo todas con las mismas simétricas dimensiones. También, se vio en la tentación de la explicación: a imagen más grande, impulso irracional-visual-espacial-libidinal más fuerte. No es la intención hacer una teoría de la imagen, la plástica y los efectos visuales como entes creadores del arte, sino más, enfatizar que la dejadez —en aras de una justificación mal elaborada y rayana en lo chocante, ante la prominente incompetencia de su servidor como administrador del blog— es producto (como falsamente lo es) de la victoria ante una tribulación neurótica. Dicho sea en conclusión, si de esto pueda concluirse algo, que las imágenes representan por si solas cierta dimensión con el espacio defensivo y de racionalidad del escribiente: habrá algunas en donde ocupan toda la mente: en otras, ni siquiera tienen cabida.
Un comentario antes de proseguir: las imágenes de esta obra, obedecen, en tamaños y proporciones, a los desplantes sufridos por el dicho escritor en distintas temporadas. El autor se vio tentado en algún punto cronológico de la historia, a ordenar las imágenes y encuadrarlas bajo los mismos tamaños, apareciendo todas con las mismas simétricas dimensiones. También, se vio en la tentación de la explicación: a imagen más grande, impulso irracional-visual-espacial-libidinal más fuerte. No es la intención hacer una teoría de la imagen, la plástica y los efectos visuales como entes creadores del arte, sino más, enfatizar que la dejadez —en aras de una justificación mal elaborada y rayana en lo chocante, ante la prominente incompetencia de su servidor como administrador del blog— es producto (como falsamente lo es) de la victoria ante una tribulación neurótica. Dicho sea en conclusión, si de esto pueda concluirse algo, que las imágenes representan por si solas cierta dimensión con el espacio defensivo y de racionalidad del escribiente: habrá algunas en donde ocupan toda la mente: en otras, ni siquiera tienen cabida.
instrucciones para volverse un novio psicópata
mire fijamente el horizonte. acarree dos suspiros (tomé un bote de pimienta). alegue alevosía y ventaja. vea picassos donde hay caravaggios. muerda suavemente el borde de la computadora. arranque la tecla SERENARSE del teclado. piense en el diablo y en el ardor de dos sirenas (traicioneras, por supuesto) reflexione sobre la torre eiffel que nunca verá. arránquese una uña (mientras observa el retrato del papa) y piense siempre que el mundo es un lugar minado de sorpresas inesperadas.
Dos párrafos para McCallister
Ese día cayó un cometa. Pero todo parecía indicar lo contrario, si es que hay algo en este mundo o cualquier otro, que sea lo contrario de que caiga un cometa. La luz del día (un día hermoso) atravesaba la ventana y chocaba contra el tarrón de cereal de la cocina. La señora y el señor McCallister, estaban de mal humor la mayoría del tiempo, sí señor. Gruñían. Si en aquél momento se hubieran dado cuenta lo del cometa, ambos hubieran gruñido como un par de ogros con mala cara y no les hubiera importanto en lo más mínimo.
La señora McCallister era subdirectora de un colegio de educación primaria. Era rechoncha y colorada, a pesar que de alguna lejana manera recordaba a un lechón feliz, su caracter era el de un jabalí salvaje. El señor McCallister hacia algo en una oficina, no se sabia muy bien qué, pero tenía que ver con números que se sumaban y restaban todo el día.
Quizá lo contrario a que cayera un cometa, seria que uno saliera disparado de la tierra hacia el espacio exterior. ¿Es correcto?
16.4.12
tic tac, con el blues de los cojones
hemos puesto nuestra esperanza en la última parada (lacan, por supuesto) quiero (necesito: ¿ser-estar-tener?) una infución supersónica de algo parecido a la coca-cola. un sustituto de este universo (azul y avataroso) una especie de amor sacarinado. estamos, lentamente perdidos en un abismo sin final. hay esquinas que no le permiten a uno, volver atrás (ni miradas que nos dejen de contemplar, y por sobre, sin embargo, y tan por supuesto como tal quizá algunas veces) y después, de pensármelo con calma, he caído en la cuenta, que cada día que pasa, soy más malo con el absurdo, y más aburrido en la oficina. si no somos nosotros mismos, ¿quién putas? me cansé, cual sabina, de los tantos por cientos, de los cuentos del business (dando clases, en una academia de cantos de cisnes) y me cansé, de ser siempre el que tenía la razón.
14.4.12
¿natural morte?
espasmos. la muerte lente y verde. ficciones. aficiones. cándidos suspiros y por sobre todo: caer, lentamente y en el espacio. se lo que dirás: se lo que contestaré. pero es, a final de cuentas la plástica y facebook. la randomología de una mente con recuerdos (fallas en el voltaje) sueños de hombres lobos en parís. textos de aficionados en minúsculas. un te amo, naufrago. un mesa brillante, y negra. un galicismo o cualquier otra palabra del que desconozcamos el significado. lo que sea.
bunbury´s mode
queremos respirar humo. llenar los pulmones de un solo tirón (y el ancla, el ancla embotellada a babor) no queda nada sagrado. bunbury´s mood. y tu cuerpo. lo pienso todos los días desde que me fui. todos y cada uno de los días, desde que me fui. ¿es posible, vivir?
11.4.12
Ver un final, donde nada parece indicar que haya un final
Quizá la parte libidinal del cuerpo y la mente, obedezca a cierta expiación y producción del arte: o viceversa. He tratado de notar, la actitud hacia la creación en diferentes puntos: no encuentro ni definición ni respuesta. Mientras tanto, parece ser un brazo que anda suelto, alterando la realidad y provocando ciertas alusionaciones . Y es verdad que el único remedio contra la soledad (no intrínseca, sino el sentimiento como tal del humano -en su naturaleza-) es el vislumbramiento de un final: algo que acabará irremediablemente con ella y donde miraremos a un pasado, como extrañándola.
6.4.12
hace casi dos semanas que escribí el post que escribí en la mañana. el tiempo:
"es precisamente, una hondura más sin nombre —que la tuya, en ausencia y horror, no por inconsicente y/o porque el diablo borrara su recuerdo: palabra con que describirse a sí misma—
"es precisamente, una hondura más sin nombre —que la tuya, en ausencia y horror, no por inconsicente y/o porque el diablo borrara su recuerdo: palabra con que describirse a sí misma—
plagio loli, plagio.
pero no estás. y los que vienen (desde, por supuesto, mucho tiempo atrás, tampoco estarán) y hoy no están para perdonarme: este plagio de canción (sin domesticar) y es que me siento tan molesto contigo. quisiera escribir, dos cartas mojadas dentro de una botella indecifrable (donde habite la muerte) que te pidan mi rescate: un reloj que de vueltas embarañadas entre las maquinas de escribir: no castillos, no dinero; ni siquiera el filo de tus ojos azafranados lleno de la palabra "algunas veces". una pantalla que se ahogó en un paisaje. tomar una foto que se desvanesca en rompecabezas irrealizables. ver dos iguanas reptando en la luna. porque nadie puede, seguramente aunque se afanen a mis letras, pagar mi rescate: vendí cada una de las gotas, al por mayor. y tu, sigues sin estar.
5.4.12
la bandada de yahoores
me da la impresión de estar creando mounstros alados; personalidades ocultas y azulosas que toman vida: personalidades: imantaciones: energías: suspiros que se van volcando en cables de luz cada vez más tensos y divertidos a la vez: no sabemos a qué presencias podemos conjurar con nuestras palabras ni con nuestros corazones. TRULY. una caricatura de ojos grandísimos con cabeza en forma de huevo, que se la pasa hablando a través de cartelitos. LOLITA POPPIX. una persona con ojos de todos colores, cabello azul, piel azul, labios morados y pequeñita del tamaño de un dedo índice. BRADLEY. un niño que podía ser el gemelo de cualquier otro niño. CANDACE. una princesa medio lol que tenía un vestido rosa larguísimo hecho de puro chicle y burbujas. CHESTER. una siniestridad con cabeza de gato. MARCOS. un tipo caso noruego, casi gnomo, casi duende, que escalaba los árboles y le encantaban más aún los árboles de mango. siempre andaba en un carro: saltando de árbol en árbol: no podía estar en concreto o en otra superficie. EMPIKI. una especie de misterio, que se esconde en los espejos. COCAL. un migo que aparece en todas y cada una de las coca-colas del planeta. CHIVILCAKO. una especie de niño holandés que llevaba un acordeón fosforescente y siempre andaba herrante: de un país a otro. LANZ. un niño como de piedra capaz de ver en la oscuridad. LACO. el gran señor de chulandia, únido de los jumanjis con familia y capacidad de analizar.
4.4.12
una de vaqueros y transferencias
Las defensas han dado poco paso a una verdadera exploración de las pulsiones internas ya que el paciente se defiende constantemente e intelectualiza su situación actual. Es evidente que sufre un aislamiento y tensión continua, resultándole difícil la vida social y la interacción. Ha refutado varios de los señalamientos: es inteligente y ha podido rechazar con cuestionamientos teóricos las interpretaciones. La transferencia es cada sesión más fuerte, ya que cree depender en un grado, ambiguo y ambivalente de las opiniones del terapeuta. De la libido, es preciso decir, ha perdido a los objetos principales y hay riesgo que en caso de quebranto total de estas relaciones, la libido (cargado de impulsos hostiles) se vuelque en contra del propio paciente. Aún existe, entrañamiento profundo de estos lazos y se encuentra iniciando el proceso de duelo, por diversas perdidas. Creo que la atención está constantemente puesto sobre sí mismo y hay un considerable grado de introversión y autobservación. Es muy temprano para determinar si será capaz de reestructurarse: los intentos por fortalecer su estrato saludable se han visto sorprendidos inmediatamente, y aún más, me ha pedido que deje de lado el intento de hacerlo: él sabe que intento fortalecer su lado intelectual saludable. He pensando que la emoción lo sobrepasa y es la mejor manera de actuar por el momento. Si no hay mejoría en las siguientes dos sesiones, tendré que intervenir de emergencia. Las crisis se encuentran estables. No hay quiebre psicóticos. Sin embargo, fuertes temores me infunda su semblante: temo por su autonomía y por el intento de suicidio.
3.4.12
¿y tu locura dulce, cabecita de araña?
¿y tu locura dulce, cabecita de araña? ¿en dónde quedan, las fotos, las fiesta y las fotografías que tomaste?¿en dónde queda, locura de mi locura, las párrafos escritos (ciegos) y los tantos por tantos de palabras apiladas unas sobre otras? ¿donde quedan, amor de mis entrañas, los tangos fosforescentes, las luciérnagas iracundas y en fin, todo lucifer en sí, profanando sabrá dios qué neurologías, por no decir, necrologías? ¿dónde queda, cucarachita de mi alma, pochita incompleta, dónde queda, te digo, el oficio de la santa masturbación? y, es en este espacio, tan hippie y tan quinqui, tan pilates y tan yoga, tan blogger y tan afgano, en donde terminaste desastrada, tan falta de muerte y tan sobrada de nueva vida, y en donde te llamo, o mejor dicho, llamo a la ausencia más profunda e ingobernable (donde por supuesto, no existen las palabras) que te gobierna y te maltrata.
y yo te lo decía, alma mía, pero tu te empeñabas en decir que era la paranoia, la loca de la paranoia y hasta le pusiste nombre. le pusiste nombre a tu infortunio de oficina y de horas gastadas; de horas clonadas una tras otra que enjuagabas con el hilo de saliva que se te empezó a hacer desde la boca hasta los pies. ¿cómo llegamos, a enredarnos, en esa telaraña de baba y palabras? ¿cómo fui a caer, arañita mentirosa, en todos tus engaños, en todos esos cuentos de bandoleros que te perseguían, de carros que reptaban en cada esquina, esperando a que salieras de cualquier lado para seguirte sin ningún propósito, y en fin, en todos esos cocodrilos que veías al lado del suspiro de las personas? pero yo quería desentrañar tu misterio. ahondar en tus silencios prófugos. sentirme que estaba armando un rompecabezas con los sesos que te quedaban, y poder, en un final, salir airoso y ventolero con la victoria (alienígena, por supuesto y claro y sin embargo y etcétera y etcétera) con tu biografía escrita de pies a cabeza, o mejor dicho, de neurona a neurona.
y es que así es como debe de funcionar. debió funcionar: corrección. exprimirte hasta las poros. vender al por mayor cada uno de los respiros de tu ser y cambiarlos por palabras. ¿cuántos frases podía llenar con un brazo? ¿cuánto me darían por tus tres mejores muelas? ¿cuántos párrafos por los tobillos? ¿la cerrilla de los oídos, también la podía canjear? pero decidiste hundirte en tu paranoia total. ahogarte en la duda que te mortificaba la cabezita loca que siempre has tenido. o mejor dicho, la duda llegó a ti y te mordió. cruack, cruack, !tómala lexotan, nunca serviste para nada! y yo que quería ahogarme en tus ojos vidriosos de rivotril, arrastrarme hasta lo más profundo del oceáno contaminado de tus pupilas y saltar desde un trampolín inventado de puro prozac. prozac macizo, amazado a puro whiskey.
yo te lo advertía, muñequita loca, te lo advertía siempre: cuidado con los cocodrilos; cuidado con las catedrales extraterrestres, cuidado con las iguanas gigantes, cuidado con todas esas estrellas borrachas que cada rato alucinas. pero nos ganaron los ángeles que vivían dentro de los teclados de las computadoras. nos vinieron a joder (te lo concedo, fuese convulsión u orgasmo, siempre era algo) todos los demonios que nos daban cuerda en el reloj, y por mi parte, y a pesar de que los años sigan, venían a sembrar ese bichito de planta que se nos olvidó en los más profundo de la mente. salud.
pd. ¿se necesita decir nombre?
2.4.12
trasmitiendo offline (y a deshoras)
(esta trasmisión, fue hecha luego de que mr.kafé pasara a donde pasan los mr.kafés, a mejor vida, mejores tazas, o cualquier lugar de cualquier lugar; fue echa, alevosamente mezclando mayúsculas con minúsculas y siguiendo, casi por completo, las normatividades de la real puta academia de la lengua. es anexada y transcrita aquí, para que quede documentado. con fecha del siete, siete, doce. nota sea decir, que fue redactada cual informe de prisionero espacial, ya fuera porque su autor quisiera hacerse pasar por encrackizado colérico, lunático o descerebrado solitario)
Esta es la primera trasmisión offline. Estamos (estoy, según lo asertivo) alucinando en un mundo nuevo y bastante diferente. Quisiera vivir en un planeta hecho de puras letras. Maquinas de escribir gigantes surcan los espacios, los cerros, los mares, los montes. Veo lunas y soles, hechos de puras letras. Espacios azafranados (estatuas, como en mi sueño, en forma de tenedores naranjas gigantes, doblados de formas extravagantes) y azulados. Necesitamos recobrar todo el tiempo perdido. Todo el tiempo gastado en momentos que no se usan. Y estamos (estoy) desconectado. Así es precisamente como debiéramos, debimos, debemos estar (here, were both should be…) Veo casas gigantescas entre los árboles, formadas con las teclas de teclados: enormes "a" conjugadas con un "#". ¿cómo serán los seres de un planeta así?
a)Chuparte los huesos
b)Besarte las pisadas
c)Suspirar, en el hondo fuego de esa tu chimenea.
d)in the bottom (sótano)
Esta es la primera trasmisión offline. Estamos (estoy, según lo asertivo) alucinando en un mundo nuevo y bastante diferente. Quisiera vivir en un planeta hecho de puras letras. Maquinas de escribir gigantes surcan los espacios, los cerros, los mares, los montes. Veo lunas y soles, hechos de puras letras. Espacios azafranados (estatuas, como en mi sueño, en forma de tenedores naranjas gigantes, doblados de formas extravagantes) y azulados. Necesitamos recobrar todo el tiempo perdido. Todo el tiempo gastado en momentos que no se usan. Y estamos (estoy) desconectado. Así es precisamente como debiéramos, debimos, debemos estar (here, were both should be…) Veo casas gigantescas entre los árboles, formadas con las teclas de teclados: enormes "a" conjugadas con un "#". ¿cómo serán los seres de un planeta así?
a)Chuparte los huesos
b)Besarte las pisadas
c)Suspirar, en el hondo fuego de esa tu chimenea.
d)in the bottom (sótano)
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