Acarreo desvelo de la cara marmórea de la calle, me levanto vencido y abro una puerta mientras me agacho por debajo de la cama.
Limpísimas paredes de frescos aires, de toxinas mareadas, de calidas canciones.
Te miro ausente con aire de estrellas, en un cuarto que en vez de pared tiene ventana:
se aleja un ciervo, un venado a la noche menguada desmembrado.
corre pasivo, lleno, fulminante.
Y yo pensando, que habra que salirle al paso a este bloqueo.
Mundo de poesia caricatura: de tantos redondos arboles
tantos los lagos atercioleados, que se embriagan en lagos picudos
de sencillez triangular.
Bordeo las horas con el recuerdo del sonido de tu voz, en aires recortados por putridos alientos, barcos de piratas, recuerdos que se van
quedando lejanos. Se van prestando las horas, los minutos, las pieles, los roces, y hasta las vidas.
Te miro encerrada entre al aire de un pico del cielo de estar:
quiero fumar un puro que tenga los planetas adentro.
invencible, con las palmas en alto. Con los guantes
llenos de ring, para salirle al paso a este fucking bloqueo de mierda.
Caricatura de la poesía misma. Una burla cojonuda. Un insulto.
somos un grito de un animal sin nombre.
Somos adefesio de algo sin ojos.
Artistas de mierda.