no alcanzamos a revolucionar las neuronas. se quedan atascadas en alguna botella. eres fin de semana, sábado por la manaña y noche cala. noche cala de diablos que bailan por tus caderas y recuerdos ácidos de albas verdes. verdes las calles de los hijos de los zombies. zombies y las arañas de la escritura automática. automática la R15 que cargaba en el bolsillo derecho del pantalón wrangler. wrangler, tan vaquero, tan afgano, tan camellito sonriente.
[espacio: breathing]
porque, queremos respirarnos la red de una grande grandísimo jalón de cocaína. virtualizados tus huesos. molerte todos y cada uno de los huesos del cuerpo y hacer cocaína con ellos. aspirarte el alma sulfurosa y astrosa de la mañana de un buen recuerdo que se queda, se queda dentro del mismo campo, espacio, música...
[breathing: flow of time]
nos come el año sin darnos cuenta. nos jala. dicen que la soledad es casi del tamaño de la ausencia y proporcionalmente equivalente a lo que uno se enamora después. creo que no existen ni una ni la otra. creo, despóticamente, que algún día llegarás (escondida, luminosa y oscura, aurea y nocturna: con ganas de estrellar el motor inmenso que llevas en el corazón) para quedarte para siempre.
