No podemos seguir escribiendo, es muy Noviembre aún en el día. (¿Muy hipster?) Anoche pensé, en el tiroleo de cien estrellas borrachas y dos canciones desafinadas, que debía ser muy tarde en la vida para cambiar el rumbo: navegando (escritorio, oficina y Las Horas) Y vamos navegando. Es el eco de una huella mnémica que se ha quedado varada, justo donde debía surgir el síntoma y nace el rasgo. Mr. Ffffreud, hágase a un lado. No se meta en el post. Decía que no podemos seguir escribiendo. En esto tan kafé, tan afgano, tan chic, tan afgano. Es muy Noviembre, muy sueño, muy hambre: muy tus ojos desolados, muy tus crisis de viernes por la noche: muy tus suspiros cargados con laxotan, muy Jenny Inicia La Bomba Y Pásame Las Inyecciones. Y en general, queremos techar al cielo entero, con uno de esos post que se vuelvan tan privados, incluso para mi mismo (como echarle cerrojo a una caja fuerte, sin saber la combinación)
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6.12.11
25.11.11
No (x2) podemos
No podemos contener el nervio. Tenemos miles de neuronas (espermas) a punto de explotar. Estamos prestos a jalar el gatillo (¿hay alguna diferencia?) A veces, intento fortalecer las defensas: y atrás sinverguenzas: dejad la realidad tal cual está. El síntoma, fruto del sexo ¿la muerte, fruto del pecado? No podemos contener la ansiedad. No correo las entrañas, las letras, el piano y el espejo. Queremos tomarnos de un trago el universo efervecente y pensar en una canción. Hemos de vivir al margen.
23.11.11
Houston, no fumen tanta hierba
Houston did you copy me: estamos de la chingada pinche jiuston. Y no conocimos el mar. Se nos antojo más dulce que en la TV. Piel amarilla. Azul bordado. Palabra acabada. Intentamos caminar hacia lugares nuevos, sonreir, pasear, y nadar por el espacio negro, una piscina de oscuros pulpos, estirando los brazos bien altos. Houston: we ran out of dreams here. Necesitamos oir: a)cantos divinos a mitad de la vía láctea, b)los pasos recobrados de mil vidas vividas, c)gatos muertos aullando, d)la biblia de memoria, e)tres de tus mejores palabras.
22.11.11
Basta de Padres Nuestros, Míster Father.
No se aún a quién se supone que deba representar este blog. Uno escribe, o al menos debiera hacerlo sin pensar en figuras de representación, pero los procesos cognitivos son complejos, hilos azules, cables de luz tensores -oscuros cuervos inmóviles, difíciles, estáticos y vibrantes sobre un alambre de luz, potencialmente eléctrico-, que parecen tejerse al ritmo del mismísimo cielo. Pienso en todos ellos: listos para venir a cobrarse las deudas pendientes: mr.kafe, mr.freudy, mr.fukú, mr.olivetti, mr.mister. Todos rezando al unísono la misma plegaria pasada de moda: padre nuestro, padre nuestro. Así que basta de padres nuestros, señor cura. A veces pienso que estoy por dar la vuelta a la esquina. Tomar el primer bus que pase y encontrarlo por fin. Pero es tan difícil, usted deberá saberlo mejor que yo, míster. Uno, simplemente, toma por asalto el teclado, y escribe. Las teclas, un montón de bichos sonantes, una nube de palabras difuminadas, brillos divinos, vampiros lúcidos y traslúcidos. Pienso en todas las voces y no me venga con cosas: lo mismo da si es usted mr.loquero o mr.párroco. No me importa el método, sólo sáquelos de una sola vez y entierrelos. Aunque si le digo desde ahorita, basta, por piedad, basta por favor, de padres nuestros, mister father: nosotros nacimos huérfanos de ruidos, y bastardos de rezos.
19.11.11
¿Cúanto por la copa, cantinera?
Pensamos que las palabras tienen un significado único: la verdad es que tienen múltiples maneras de complicarse, tomarse de la mano y hacer una maraña de prácticamente, cualquier situación. No se para dónde me dirijo y nunca lo he sabido de cierto. Quiero ver borrado el horizonte, planchado con tus ojos verdes. Tomar la última bota y dar el último paso: pertenecer a esta estirpe divina, que tiene la gracia, de hacer de cualquier cosa, una cosa sagrada (el pan, un gato, la mujer y la sal) Jódeme Freud, y sírvase otra copa, que buena falte nos hace, neuronas.
17.11.11
Se Buscar Bar.
Creemos recomenzar en cada nueva esquina -llevaba, por supuesto, igual que la canción,medías negras-. Pero tenemos, cariño mio: a)tus pasos vagos en forma de pistola que casi mojan el cielo-mar, b)letras que guardan, humedades secretas y que buscan reconstruirte a cada pixel y c)el corazón. Pensamos que todas las decisiones han de ser las mejores, y aún en el mejor de los casos, estamos conscientes que quizá todo en la vida tenga su pro y contra. Y aún así: joder: aventar los dedos al cielo calavera y reventarle los ojos a dios. Porque la vida es solo una y debemos siempre continuar ¿quién se ha robado mi kafe de septiembre? Esta vez, al igual que muchas otras más, yo quería quererla. Y caminamos vagos: sin un estilo predefinido; en donde útero y rayo se funden; escribano y tinta, se revuelvan en sueños mojados y fálicos y por último, virgen y dios cohabitan en la creación -maduración, cuando todas las particulas y espacios de un mismo cuerpo se ponen en movimiento lúcido y alcanzan un estado benevolente. Y este recomienzo, no pide medias negras ni ligueros; rosarios ni padresnuestros; contratos de amor, libros o canciones. Que se vayan a putear a su puta madre los zafás, los fukús, los sabinas, los kafés, los epilépticos, los altos voltajes, los 19días y 500nocheros, los freudianos, los sabinas, las xaviervelasqueros, las perez-revertes, los protegidos del diván, los mariachis, los whiskeros, los escribidores. Hoy se busca la primera y la última fila.Porque hoy, esta noche de hoy, se busca bar.
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